Léonard, lui, est un homme sans histoire. Il achète les journaux du samedi chaque samedi, le rouge, et le bleu parfois, et parfois le très rouge, mais jamais le très bleu, c’est que dans celui-là ils exagèrent quand même trop ; il y a une limite à tout. Leurs diatribes outre-bleues le mettent mal à l’aise ; il se dit que cela, au moins, ça doit bien être une bonne chose que l’on puisse dire de lui, au moins.
Le soleil est d’ocre, aujourd’hui, c’est étrange et oppressant, mais beau aussi, le bleu du ciel est gris. On est samedi. D’ailleurs, la jolie voisine a dit oui pour dîner dimanche. Peut-être qu’ils feront l’amour, ça serait bon, bon dans le corps et aussi joli dans la tête, qui manque d’ornements. Il faut acquérir pour savoir. Quand il y pense, oui, ça lui fait très envie, mais comme il n’y pense pas souvent ça ne lui manque pas trop. Pas excessivement, sauf aujourd’hui car on est samedi ; et demain c’est dimanche.